Ты рассматриваешь её, пожираешь глазами до боли знакомый силуэт, ищешь появившиеся изъяны во внешности. Ну да, годы берут своё… Сейчас ты бы и не взглянул на неё. А тогда она была само совершенство. Интересно, у неё кто то есть? Хотя тебе-то какая разница? Между вами всё закончилось. Сколько их было после неё? А всё равно, грусть легким прибоем накрывает сердце и перед глазами проносятся картинки из прошлого…
Ты, конечно, не вспоминаешь, какая она капризная была. И сколько раз ты материл её про себя, когда она начинала ломаться. Нет. Только приятные воспоминания. Поездки в горы, ночной город, музыку которую вы слушали вместе…
А потом загорается зелёный и она моргнув знакомыми фонарями уезжает… Твоя первая машина…
(с) S. Pliev